Kleine Geschichte

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Letztlich, sagte er.
Letztlich ist alles Materie, und griff zum Glas.
Bäume, Berge, Seen Häuserschluchten.
Materie. Alles.
Wir auch.
Egal, sagte er.
Egal, ob menschengemacht oder nicht.
Interessiert mich nicht.
Spielt keine Rolle, was man liest, sagte er.
Ob binäre Codes oder Vogelzüge. Alles Esoterik. Alles.
Spekulation, sagte er und leerte das Glas.
Jahreszeiten, das Rentenabkommen, Alterserscheinungen.
Darauf ist doch kein Verlass mehr.
Das Einzige, das verlässlich ist, sagte er,
sind die Abbuchungen auf deinem Konto.
Die gehen sogar weiter, wenn du schon irgendwo moderst.
Irrational, sagte er. Alles. Irrational. Zahlen. Daten. Fakten.
Wir auch. Gerade wir.
Völlig schnuppe, woran wir unser Herz hängen, sagte er.
Fernsehen, Fußball, Liebe. Literatur.
Gummisauger, sagte er.
Alles Mutterbrustersatz.
Ich, sagte er,
ich lass meine Alte schon lange ihre Einkaufszettel
auf die Rückseiten meiner Gedichte schreiben.
Egal. Scheißegal, sagte er.
Ich krieg dafür hinterher von ihr die Kassenzettel.
Da weiß man, was man hat.
Lichtempfindlich, sagte er.
Verblassen mit der Zeit.
Nichtig.
Alles.
Wir auch, sagte er.
Ich bestellte noch ein Bier.
Mir auch, sagte er.

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Eingeordnet unter -, prosaisch

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